quarenta e quatro.

Se te dei tantas oportunidades foi porque, ao contrário de ti, eu pensei que pudesse dar certo. Pensei mesmo. Mas tu, com esse cabelo perfeito e esse sorriso cativante, tu, menino de tantos amores e de amor nenhum, nunca acreditaste em mim, nunca acreditaste em nós. E sabes, durante muito tempo (tempo a mais, agora sei), julguei que a culpa de estarmos como estávamos era minha. Sim, minha, demasiado feia, demasiado dura, demasiado verdadeira. Agora sei que não é bem assim. A culpa de estarmos assim é tua, sempre tão inconstante e imaturo, incapaz de te prenderes à minha segurança e rebeldia. Foste tu quem estragou sempre os momentos, foste tu quem nunca soube o que era sinceridade, foste tu quem sempre me quis fora. Fui eu quem passou as noites em claro, fui eu quem passou fins de semana sem sair da cama, a chorar, fui eu quem deu tudo por tudo, quem amou da maneira mais verdadeira, quem quis que isto realmente resultasse. Visto isto, se calhar, não será assim tão dificil ver de quem é a culpa. Não que isso importe. Mas pelo menos, se perceberes que erraste, podes sempre pedir desculpa.

Desculpa se investi demais nisto.